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J'ai écrit de la merde.

Salut.

Je m'emmerde.

Et j'ai envie de violence.

Mais les gens veulent que j’écrive.

Je ne comprend pas, ils veulent que je les insulte ?

Ils me demandent d’être sexuellement attiré par des femmes mais je m'en moque.

Les seules choses qui m'attirent chez elles c'est ce que je ne veux pas qu'elles m'apportent.

J'ai envie qu'elles me sucent la bite pour me sentir puissant autant que j'ai envie d’être vulnérable a leurs jugements.

En fait j'aimerais qu'elles me forcent. Qu'elles me fasse redecouvrir la libido comme un oncle forcerait une nièce a apprécier le gout d'une queue.

J'ai envie qu'on me force a apprécier tous ces trucs de connards.

Oui de connard. Car vous êtes des connards.

Vous appréciez une soirée entre amis, vous appréciez tous ces trucs qu'aujourd'hui je qualifie comme fils-de-puterie.

Ces trucs qui lient les gens. J'en peux plus.

Plus rien ne me lie aux gens. Mis a part ce texte. Et ça me fait gerber d’écrire pour être lu.

Mais il le faut. "Écrit" pour qui ? "Pour toi." mais je m'en fous de ce que je dis.

Alors quoi je dois me tromper de la manière la plus conne qui soit ?

Écrire pour être lu mais me dire que je ne vaux pas d’être lu ?

Putain les gens, la psychologie et toutes ces merdes je trouve ça compliqué.

Je sais pas mais j'arrive à travailler, j'arrive à gagner un salaire.

J'arrive même à mettre en valeur mon savoir faire pour obtenir une meilleure rémunération.

Donc c'est que je vaux quelque chose. Mais pourquoi ce que je fais vaut plus que ce que je vaux ?

En fait le réponse est conne, c'est que je suis qu'une merde, investie au boulot comme toutes ces merdes qui n'ont pas de vie.

Et me voila. Je me rappelle. Je lui demandais de venir avec sa lingerie de pute pour qu'elle me suce sans que je n'aie à imaginer aucun scenario. Mais c'est fini. Plus rien ne m'excite.